Varias personas me observaban. Yo estaba tumbado en una cama, rígido. Una sábana blanca me cubría de pies a cabeza. Creo que estaba muerto. Al menos eso pensaban ellos cuando descubrieron la sábana. Sus rostros aparecían difusos, velados como el negativo de una fotografía. Se movían lentamente, como si flotasen dentro de una atmósfera viscosa. […]
15 Dic
El tacto de la lluvia
15 de diciembre de 2001
14 Dic
Memoria daltónica
14 de diciembre de 2001
¿Recuerdas el colmado donde paramos después de recogerte en el aeropuerto? Dos cuadras más abajo, haciendo esquina, hay una casa de dos plantas, color verde pastel, con columnas pareadas, arcos de medio punto en el porche, y cubreventanas amarillas en la primera planta. A las siete en punto, no te hagas esperar. Yo voy terminando […]
08 Dic
La esencia de la ciudad
8 de diciembre de 2001
Busco la esencia de la ciudad en un cruce de calles. Pero no está en la gente que me cruzo, que camina decididamente en todas direcciones, pero nadie hacia mi destino. No está tampoco en el ruido atronador de los motores de los carros que resbalan desprevenidos sobre el asfalto pastoso, ni en los desacordes […]
03 Dic
Cuando la bruma cubre la plaza
3 de diciembre de 2001
Alguien arrojó una botella de vidrio en mitad de la calle. No fue el estampido lo que interrumpió mi siesta, sino que el sol implacable de aquella hora de la tarde tendió sus rayos sobre los cascotes desparramados por el empedrado, y entraron por mi ventana para reflejar en mi frente un mandato acuciante. De […]